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En guardia

La mujer uniformada que vigilaba la sala con las obras de David Hockney en el museo Guggenheim de Bilbao tenía un aspecto rígidamente severo. Por su estratégica posición y por su manera de mirar estaba claro que en un vistazo detectaba, como un radar, la más mínima incidencia. No se pueden fotografiar las obras –sí la arquitectura interior del museo- no se puede comer, tocar los cuadros, acercarse mucho a las pinturas… Son varias las prohibiciones más frecuentemente incumplidas y, ayer por la mañana, eran numerosos los visitantes, en buena parte estudiantes de unos 16 o 17 años cada uno con una hoja donde responder a preguntas sobre lo que estaban viendo.

Repentinamente la vigilanta se puso en movimiento con paso firme. Se acercó a una de las pinturas. La escrutó desde muy cerca de arriba abajo, de un lado al otro. Hizo lo mismo con el cuadro vecino. Y con un tercero. Luego volvió a su puesto, cogió unos papeles e hizo unas anotaciones al tiempo que, cada más o menos tres segundos y respondiendo a un resorte común entre los depredadores, levantaba la cabeza y examinaba a todos los visitantes como si sospechara que cualquiera de nosotros íbamos a aprovechar esos instantes para cometer una fechoría.

No sé qué buscaba en los cuadros. Quizás algún estudiante, escondido en el tumulto del grupo, había pegado un chicle sobre una de las telas, pintado el garabato de unas tetas o el signo del anticristo. Aún podía suceder algo de eso pero la guardiana dejaba constancia de que no había ocurrido antes de  las 12:37.

Contrastaba la exuberancia, la alegría de lo pintado, la vibrante vegetación con la rigurosidad del turno de guardia. Si uno cualquiera de los cientos de profusos tallos hubiera echado una hojita más – y no parecían faltarle fuerzas y ganas a  la frondosidad del óleo- esta mujer la hubiera detectado y hubiera dado parte inmediatamente a las autoridades.

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